El caminante en la canoa (12)

12

Soy el caminante en la canoa

Un viajero en la cresta de la aurora,

Remando el silencio,

Remando las raíces que no han muerto;

Soy el fugitivo que demanda perdón

En su miedo hecho camino,

Soy el que corre,

El que llora,

El que sueña

Y el que espanta,

Remando,

Siempre remando,

Hasta que el amanecer llega

Y se come la placenta de un nuevo día.

Ronquidos como girasoles

Los cascabeles de una noche me acurrucan
como la caricia de una madre,
o el beso de una amante poseída,
premiando mis sueños
con semillas voladoras y melodías ancianas.

En medio de las sábanas crecen mis ronquidos
como girasoles que se agigantan bajo el sol,
arrastrados por el viento viajan
hasta donde no son bienvenidos.
Ahí parecen más roncos,
como un titán alegre que se hacen oír
al llegar al hogar.

¿Qué otro hogar tiene mi ronquido
que no sea tu oído?
Oh amada, dulce mujer desvelada.

Mis ronquidos crecen como girasoles
mientras los cascabeles y tu recuerdo
arrullan mi sueño.

No soy lo que quiero ser

No soy lo que quiero ser, soy algo más
y algo menos,
Rotó como un árbol viejo después de la tormenta
Lleno de piezas que sobran.

¿Dónde estaba el hombre que quería ser?
Quizás detrás de las mentiras,
oculto entre el miedo y el dolor,
en las sombras que cubre mi silueta.

No soy la sombra de mis pensamientos,
Ni el grito de una voz agónica.
Estoy vivo,
estoy medio muerto,
camino a mi siniestro reposo,
a la paz que pido
y de la que me arrepiento en mis deseos.

¿Dónde está el hombre que quería ser?
¿Quién lo vio el sol en el horizonte?
Espero la noche con el bastón y la capa,
cubierto con la máscara y la sonrisa
mientras la lágrima desborda en el corazón
y la tormenta se aleja acompañada del relámpago.

Un viejo tronco expone las cicatrices al viento,
no hay caricia más dulce,
no hay lugar para la sanación y la reflexión.

Comenzando a Caminar

Todos acostumbran a hablar tanto, yo no sé si pueda llegar a ese exceso... que a veces es bello y a veces parece tan necesario... y también a veces suele ser tan vacío, etéreo o incluso ofensivo.

A veces sueño con hablar sólo en los momentos trascendentes, o morderme la lengua cuando la ira o el sinsabor me domina. Sin embargo, hay una estúpida necesidad de la sangre por expresar lo innecesario, por ofender aunque el deseo más puro después nos atormente.

Porque de tormentos autoimpuestos vive en ocasiones el hombre y de culpas por acciones que no brotarían de la pasividad y la la inacción. Pero supongo que los humanos no hemos nacido para quedarnos quietos, siempre deseamos dejar una marca en este mundo, aunque esta marca sea echa en la piel en base a cicatrices y sangre.

Tengo muchos deseos supongo, como todo el mundo... deseos que me esclavizan y otros que me hacen sentir muy libre. Todos ellos rodeados de más tormentos, así como de alegrías incontables. Pero qué es más ciert0, qué es más satisfactorio... cuál es el horizonte que me limita.

Me siento como un acróbata kármico suspendido a tres mil metros en una delgada cuerda llamada Horizonte. Caeré... Caerás tu.. Caerá esta humanidad y este frágil mundo.

Puede sonar a Desesperanza a veces, pero tal vez sólo sea Desafío.

Me ha costado hablar... pero pareció necesario.

Dios es un Lobo

Siempre he tenido la impresión de que existe algo superior,
algo que va más allá de nuestro entendimiento,
como un lobo que cierra sus fauces alrededor del mundo,
con colmillos blancos,
con espuma blanca que resbala por nuestros cuellos.

Creo que es estúpido creer más,
es estúpido suponer que alguien entiende esa voluntad,
la voluntad que es instinto y propósito en uno,
la razón que brota de lo espontáneo,
de un destino establecido en un suspiro.

Dios es un lobo,
un feroz canino hambriento de destino,
que no nos cuenta nada en sus gruñidos,
que dominante nos convoca con su aullido...
Dios es una silueta en la gélida noche,
la inocencia del asesino,
la crueldad en los ojos del cachorro,
la indiferencia de aquel juguetón de ojos amarillos.

Siempre he tenido la impresión de que somos
la sombra de un pensamiento voraz
contenido por la verdad,
sostenida por la costumbre y por la necesidad...
Buscamos a un hombre,
creamos una fe honesta, pero humana...
Tan humana que es imperfecta,
pero crear dioses nos divierte,
porque deseamos depender de algo más que de nosotros mismos.

Dios es un lobo o quizás una mariposa...
así que no deseo entender ni comprender,
sólo queda caminar,
correr en pos de nuestra propia presa,
o seguir nuestra propia jauría sedienta...
y buscar una cálida sombra en el camino.

Un instante.

La verdad es como la calidez del sol,
A veces se esconde y a veces nos martiriza,
Sin embargo, usualmente la extrañamos cada noche,
Al menos, un instante
Cuando los ojos no pueden ver mas allá de las titilantes sombras.

A veces, mientras caminamos en medio de las aceras,
Aquellas aceras que nos dicen que volveremos a casa cada velada
(Aquellas que también mienten y por la cual a veces estamos perdidos),
Observamos las siluetas pasar de todos los vivos,
De aquellos que movidos por su piel,
Y que pueblan este mundo lleno de matices,
Esos que nos dejarán en el olvido
Y que siguen marchando
En busca de sus propios sueños.

Si, aprovecho este insignificante momento,
En que las nubes grises traen el frío y el otoño,
Para saludar al viento
A la estúpida fragilidad de esta existencia,
Pues ha terminado un nuevo verano de esta vida,
Han terminado las calurosas sonrisas,
aquella alegría que se refleja en los ojos de los que amo.

Busco, porque soy un cazador de fortuna
Y porque no he encontrado el lugar y el motivo,
Porque quizás no he revisado mis pertenencias,
Porque quizás no he abierto los ojos
A la claridad que todos observan.
Por eso busco o porque me sentí perseguido
Por las siluetas de unos dioses que retozan en silencio
En verdad son los hombres disfrazados tras el ocaso.

Como la partida de la luz y su recuerdo,
Es así este momento,
No tengo mucho más que decir,
La experiencia se hace a través de la piel y su locura,
Excepto tal vez,
Aquella experiencia cuando la lluvia empieza a caer
Mientras las reminiscencias ríen con nuestro encuentro.

Ha nacido un niño.

Ha nacido un cometa en el horizonte,
su nombre: karmic acrobat.
Acaso era nombre de riel sumergido en estrellas
o de ruiseñor montado en el hombro de aquel triste dios.

Su figura era la de un ocaso que despierta
y la de un viento gentil y alegre
que trataba de manera inútil
de despertarte en medio de la lujuriosa tormenta.

No quise verle hasta este día,
pues sabía que había nacido para que mis ojos murieran,
para que mis oídos abandonaran
el ronquido de las siniestras campanas,
la delicadeza de aquella frustrante intrusión.
Así, una vez sordo y mudo, no me quedaría mas remedio
que dar una parte de mi a aquel
que ahora camina y se sumerge en los cielos escarlatas.

Oh vida mía, ¿por qué has venido con aquel vestido de nubes y providencias? ¿por qué no me dejaste dormir el sueño del deseo y la posibilidad?

Naciste sin que el amor o la piel mediara,
con aquella mirada de infinitos y marejadas,
con aquel pesado báculo y con el destino en aquellas sonrisas que me diste.
Acaso, la madre era la silueta del desconsuelo
o la tímida presencia de nuestra esperanza.

Ha nacido un niño,
ha nacido bajo los portales que llevan al mañana
y bajo aquella vieja y afable luminaria
se dispone a recorrer su propio tortuoso camino,
que pudo ser nuestra propia y delirante travesía,
allá donde buscaríamos y no habríamos encontrado,
o donde la vacuidad nos llenaría
bajo la palida y meditabunda luna
de este momento y de este lugar
donde tú y yo nos hemos reunido junto al silencio...
donde hace unos momentos
dio a luz un hermoso niño.